quel treno di vetro

quel treno di vetro
ogni volta che passa,
lambisce di donna
l’impossibile parete,

dolore nero respira
da polmoni di ferro
urla rotte nel buio
a invecchiare sui binari
la cenere del fuoco

un tratto aguzzo
tra bianche distanze
prossime o lontane
a sigillare con vecchie catene
la stretta porta
di ogni singola scena.

oltre i resti del vetro,
fracassato con amore,
a lama impugnati
qual neri residui
di dolore quotidiano,

la geometria del tutto si ricompone
nel giro del sole all‘orizzonte

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