la realtà del tempo

è l’alba
che tanto ho aspettato
inizio pieno del giorno

sgusciati dalla notte
liberi, occupiamo
la realtà del tempo

dal buio dell’inesistenza
provo a immaginare
la gioia dentro le
parole dette
quando distendi
i versi ancora chiusi
in bocconi di vento
vestiti di seta e candore

sul corpo tuo disteso

parlami dell’amore
che semina germogli
nei deserti africani
o su guglie di lava
lasciami ondeggiare
lievemente al tuo sguardo
come campo di grano
o fiammella di brace.

toglierò danzando
i petali odorosi
che hai steso sulle sete
di questo letto immenso
che ha colore di muschio
e sapore di mare

sul corpo tuo disteso
ti parlerò di me.

a volte ritornano

a volte ritornano come flash memorie lontane degli anni della giovinezza, dei 17, 18 anni, che si pensava non esistessero più e si fanno avanti come sensazioni per un particolare, per qualche piccola cosa insignificante che ci è rimasta incollata ai pensieri come ci racconta Tenco…
quasi sera, e tu eri con me, eravamo seduti accanto al mare. e sopra la sabbia, le orme dei nostri piedi scalzi
tu mi parlavi, e io guardavo una vela passare: era bianca, era gonfia di vento, era ormai quasi sera.
e non ricordo altro, né la voce che avevi, né il nome che avevi, sei uscito dalla mia vita e di te non so più nulla , ma ricordo quella vela bianca che ci sfiorò in lontananza ed era bianca quasi abbagliante, sparita anche lei nel nulla, ma non c’era vento

il profilo di un rapido gesto
raccoglie la gioia improvvisa
di bagliore svelato
nel frangersi d’onda

di pioggia e lampi era il tempo
di notti insonni
a scrutare il vento

fragile come amore
racchiuso in un’alba.

il dolore è uno spazio vuoto

_{But sometimes when the night is slow,
the wretched and the meek,
we gather up our hearts and go
a thousand kisses deep}.

_{Leonard Cohen}

il tempo rubato scivola sui fianchi
lascivi delle memorie e nuvole aspre
distendono grigi nel gelo soffiato
da bocche arse e urlanti

–Ritorna se vuoi–

— Ritorna se puoi —

ritornami in mente
nei campi ondulati
di un luglio da mietere al sole
nei prati bagnati
da gocce perlate di fresca rugiada

scendono distese a valle le ombre
di un tramonto d’estate
in file di rossi a foglie sparsi

il dolore è uno spazio vuoto
di desideri ormai cenere

partire è arrivare insieme

il silicio eccedente la soglia
inerte della battigia
a dorsale poggiata sul
limine del rosso arancio
di un tedioso tramonto

rovina in fragore nell’apogeo
incipriato di visi folti
di rughe arcaiche e cremisi
a pioggia d’estate allineate
in archetipi ondulati e migranti
in nebbie cineree, scomposte
allungate in strade di sudore

partire è arrivare insieme

stinti colori di un’alba distratta

visioni a smalti colorate
rubano il silenzio dalle mani
si fanno lacci sottili avvolti
in matasse di grigi pensieri

stinti colori di un’alba distratta

–malinconici occhi —
a sperare in guizzi di luce improvvisa

per colmare voraci distanze
tra il desiderio e l’illusione

limitare infinito

silenzio d’amante,
vento gelido
che flagella le labbra
insopportabile al cuore.

limitare infinito
all’intesa d’amore

rimpianto battente
alla tua mano che piu’
non sfiora tenerezza di pelle.

non mi somiglio

oggi leggendo una poesia di una amica sul suo blog , ho ricordato queste parole che scrissi tempo fa

un giorno la bellezza
si stancò di me
e corse fuori
come un’emorragia ad evaporare

non mi somiglio
ma sono nel ricordo
che ho dei miei ricordi

mi fermo a guardare gli anziani
ed è tenerezza
e vedo, la mia bellezza vede

non penso più a chi sono
ora che sono diventata un’altra.
prima di tornare a me
partirò dal nulla
e nulla mi tratterrà dall’essere

come pensieri

le foglie fuggono talvolta come pensieri
si annodano ai venti che non osano sfiorare
a sfilacciare nuvole in blu d’emozioni
volgendo il dorso al sole in nota di luce

si posano in un sogno smarrito in cerca di identità
e piano piano diventano abito sul mio corpo sfilato

“la lunga linea d’ombra”

screpolate fessure
di voce, aperte
a un dolente sorriso
sospeso al filo leggero
di luna settembrina

corrono a grappoli,

qual suoni notturni
a farsi anima e sangue
di note slegate e dissonanti
racchiuse in onirici spettri
di vite pensate, amate
e mai interpretate.

“la lunga linea d’ombra”**

ritorna, affascina e travolge
uno scialbo quotidiano
troppo a lungo indossato.

**la linea d’ombra… citazione da Conrad